Me arrepiento públicamente de no haberte escrito antes,
se supone que escriba qué o a quién si no es a vos?
A la voz que me retuerce el corazón y la garganta, al nudo...
A los dedos más ágiles a los ojos más acusadores,
a la elocuencia escénica...
Cuanto no diera por ser tocada, igual cómo tocás tu guitarra,
no me importa que aquí nazca el cliché del hombre perfecto,
del poeta de ensueño, la inteligencia,
la magia pero también la ciencia, todo en uno, revuelto.
Me pregunto y me acuso,
cómo no pagarte antes las noches de compañía,
los no lugares de los caminos,
los mensajes de las fronteras rotas, mis historias tan tuyas,
las odas no absurdas, los retratos de las ciudades, los pensares.
No comprendí hasta tener a tan pocas butacas de distancia...
al maestro.
